Uma escrevaninha no meio de um quarto ou uma cortina de fumo proveniente do último cigarro da noite.

A luz do candeeiro rompia a noite enquanto as palavras corriam à frente da caneta de tinta azul. Naquela noite de lua quase cheia tudo em mim era feliz e claro. Apreciava calmamente os sons da casa e da rua. No interior quente respirava por imaginação o ar fresco que pairava sobre a fina camada de neve nas ruas da cidade ainda viva.

Dei por mim a perguntar neste caos de calma se era sorte aquele meu estado pacífico. Não houve resposta ou eu não a ouvi. Mas não estranhei, pois sabia que as ideias que me fluiam no papel reciclado da sebenta um dia seriam importantes e concretas por seu efeito. Estava feliz e transpirava-o.

É este o grito que não sai, o excesso de poesia e de beleza da vida.

A vida, essa estranha forma de arte, que vamos desperdiçando e aproveitando. Repetidamente até que a obra se dê por finita.

O mais estranho de tudo é o sofrimento que envolve toda esta assolação do espírito. E a sua débil reconstrução. São estas nossas reinvenções baratas que nos guiam ao nós. Aquilo que mostramos como essência transformada, a fusão entre o que somos, o que acreditamos, o que nos fazem ser, como nos vêem... E todas as restantes infinitas formas do acto de se ser.

E com isto deparo-me com o desejo de que um dia tenha palavras suficientes para contar-me a vós.

This is the scream that doesn't appear, the excess of poetry and beauty in life.

Life, that strange art that we have been wasting and enjoying. Repeatedly until the master peace stay complete.

Strangest of all is the suffering that surrounds all this desolation of spirit. And its weak reconstruction. These are our cheap reinventions that guide us to us. What we show is how that essence is transformed, the fusion between what we are, what we believe, what they made us to be, how they see us... And all the other countless shapes of the act of being.

And with that I am faced with the desire to one day to have enough words to tell myself to you.

Quotidiano cerebral

Já sentia esta tua falta de mim. Este acerto de imagens nas memórias imaginárias que nos passeiam à chuva. É já hora de ter saudades e de as sentir. Saudades dos momentos que sonhei serem sonhos partilhados e de todas estas estranhas formas de te amar. Seguro é só que é bom ter isto que acreditei vir a ter e que agora é a minha realidade. Uma realidade não triste, não feliz mas pura.

Queria que me quisesses num querer tão puro que invejava o meu.

E tal egoísmo só me toca porque te quero num querer verdadeiramente intenso.

Está agora o vento imenso manso

Reparou no meu primeiro querer e quietou-se aqui complacente.

Até logo, já tenho companhia.

Irrealizar

Diluindo pedaços de espaço e tempo se passa esta estranha estranheza no que não passa de isto mesmo. Poderá ser a racionalidade sub-repticiamente drogada por perder o comboio das horas e apanhar o dos segundos. Sem me responder passa este comboio onde o meu cérebro está envolvido. É como se fosse uma espécie de aluamento do irreal, para pedir à realidade que se irrealize.