Once a wise men told me that poetry was freedom. That time I thought he was wrong and poetry wasn't freedom but love. Years later I was writing a poem and the subject was loneliness. So I realized that your poetry was actually the words that speak without knowing that you're helping them to go on.
"Sou o fundo de uma malga usada,
Empilhada com pratos, copos e talheres,
Que espera alguém que lhe passe o esfregão.
Vi fugir todos os condimentos.
A cada colherada ficava mais frágil,
Mais inútil.
Sem nada para segurar.
Vi o céu aproximar-se gradualmente
Até me esmagar contra o tampo da mesa.
Vi o mundo afastar-se,
Deixando-me aqui solitário...
Tendo como miragem um fio de água da torneira.
Só me resta o contentamento
De ser apenas o fundo de uma malga suja,
Sem planos futuros,
Sem fio de água,
Sem esfregão,
Sem felicidade,
Sem sonhos,
Solitário,
Sem vida."
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